Fim

Por entre runas, ruínas, fatos e fotos. Por entre medos, anseios, desejos, arrependimento. Por entre mãos, braços, abraços, apertos, boca, saliva, suor. Medo. Eu estou aqui dentre as recordações, entre as limitações, diante do fracasso.

Portas e janelas fechadas, coisas mortas, folhas secas, escuridão. Lembrança de um passado não tão distante, figurado, trincado e solitário. Derrotado desço as escadas, sorrio para o nada visando o outono que surgi para preparar o frio. Faz morrer para que possa renascer um dia, quem sabe. Percorro toda rua, entrelaçando as pernas, alternando meio-fio. Posso sentir as gotículas d'água, geladas, em minha face querendo se misturar às contrárias lágrimas quentes e inoportunas que insistem cair. Vagueando para tentar esquecer ou na verdade me encontrar, sozinho, sem interrupção. Caminho embebido em rancores e a certeza de que não volta mais.

Fim de linha, vejo o mar. Fecho os olhos e respiro a brisa, seu sorriso toca meu pensamento, seus dentes estão nele espelhando a sinceridade singular, marca sua que eu consegui destruir. Com as mãos no bolso sinto o frio pesado, os dedos dormentes encontram o papel amassado e a falta de coragem para escrever. Palavras bonitas não saem, trêmulas percorrem a grafia imperfeita de frases desconexas e inexpressivas, estas que, descrevem o toque de melancolia e a nostalgia profunda outorgando suicídio. O desespero trai o coração duro, feito de desilusões. Triste fim.

Sento no porto ao lado da minha consciência. Vazio. Minhas palavras insanas transbordam na folha que agora está sob uma pedra. O ponto final sela as últimas letras assim como a vida deste trovador. Quem sabe esta carta póstuma sirva para o perdão de alguém que nem eu mesmo consegui perdoar: a mim.